夜巡的余温：塔露拉

我听见她的脚步声时，正困得厉害。

那种从骨髓里漫上来的乏，像有人把我整个人按进了一池温吞的脏水里。笔在指间打滑，地图上的等高线扭成一条条灰蛇，来回爬。我盯着面前那份标着十七处源石污染区的图表看了半天，其实一个字都没看进去。

脚步声从走廊那头来，不紧不慢，一下一下，像刑官在阴雨天里擦他的刀。靴跟磕在金属地板上，响声不脆，闷闷的，像夜晚本身在咳嗽。

门半掩着。我从不关死办公室的门，这习惯救过很多人的命。脚步声在门口停了。

我听见她在门外呼吸。很轻，轻得像怕把这里面的光吸走。

“博士。”

就一声。不多。

我抬头。

她站在门外，半个身子浸在走廊的冷光里，半个身子躲在校准过的明暗界线后。风衣下摆被穿堂风掀起来，像一页烧了一半的旧报，黑哗哗地翻。领巾斜了，红得在暗处几乎成了褐色。腰背挺得很直，像一根从旧战场里拔出来的旗杆，浑身带着深夜巡游回来的冷气。右袖从肩垂到底，空空荡荡。风从后面吹着她，那截袖子便一下一下地荡，像被什么无形的手分外怜惜地拉扯着。

“进来。”我说。

她没动，又问了句：“这层楼只有你还醒着，知道吗？”

“现在知道了。”

她沉默了一会儿，才迈进来。靴跟叩在门槛内侧，比刚才轻，像把半身夜露和寒气抖在了门边。她反手将门合上。

锁舌“咔哒”一声，极轻，像蜡烛被风吹断。

我想继续看文件，但身体里那点最后撑着的精力已经散了一大半。手中的图表纸边角翘起来，硌着虎口，像在提醒我：你早该躺下了。

“你该去休息。”她走到桌边，说。语气并不温柔，像在陈述。

“你也是。”我抬头看她。

她没接话，只垂眼看着那些摊开的文件。灯光从她左边打下来，把她半张脸映得像刚出窑的薄瓷，另外半张埋在阴影里，肃杀得惊人。银灰色的短发被夜风吹得乱了几绺，几根发梢还翘着，像从余烬里被扬起来的灰。她的嘴唇有些干，下唇中有一道并不明显的小裂口，早已结痂。

“我不...